Das Maß des Sehens (2)
In meinem letzten Text habe ich diesen Satz von Gerald Hüther auch für mich angenommen: Einladen, ermutigen, inspirieren – mehr kann ich nicht tun.
Und doch bleibt etwas zurück. Kein Widerspruch. Eher ein Nachklang. Denn auch wenn ich aufhören möchte , retten zu wollen, habe ich nicht aufgehört zu sehen.
Gestern saß ich mit meinen Kindern auf dem Sofa und wir schauten eine Serie. Sie ist leicht, unterhaltsam, nichts, was belastet und eine Folge dauert maximal 20 Minuten.
Bereits nach der zweiten Folge spürte ich ein erstes Unbehagen. Nach der dritten war ich erschöpft. Nicht wegen des Inhalts. Sondern wegen der Menge. Es war, als hätte mein Kopf mehr aufgenommen, als er noch verarbeiten konnte.
Heute wurde mir klar, dass ich dieses Gefühl nicht nur bei einer Serie wahrnehme. Es ist mir vertraut.
Wo man hinschaut, reiht sich ein Thema an das nächste: politische Zuspitzung, ideologische Verhärtung, ökonomische Interessen, die sich über alles andere stellen. Menschen, die nicht mehr miteinander sprechen, sondern übereinander. Empörung, die schneller ist als jedes Verstehen. Auch dort, wo Orientierung sein könnte, entsteht oft neue Enge. Glaube wird zur Vorschrift, nicht zur Haltung. Worte ersetzen das, was sie eigentlich bedeuten sollten. Ausgrenzung statt Integration.
Und irgendwann entsteht ein Zustand, der sich schwer benennen lässt. Nicht Gleichgültigkeit. Nicht Resignation. Sondern Überfüllung. Zu viele Eindrücke. Zu viele Themen. Zu viel Bedeutung in allem. Und keine Pause.
Für mich ist es gerade dieses Wissen, das müde macht. Dass vieles davon nicht zufällig ist. Dass es anders sein könnte. Dass wir es anders machen könnten. Dass es gerechter sein könnte. Jeder dieser Gedanken beansprucht Aufmerksamkeit. Und irgendwann ist sie aufgebraucht.
So voll, dass kaum noch Raum bleibt für das, was eigentlich zählt. Für die Menschen, die direkt vor mir stehen. Für meine Arbeit, die ich gut machen möchte. Für meine Rolle als Vater.
Es ist ein leiser Widerspruch: Je mehr ich versuche, die Welt zu verstehen, desto weniger Kraft bleibt mir, in ihr zu handeln.
Meine Grenze liegt nicht im Wollen. Nicht im Mitgefühl. Nicht einmal im Verstehen. Sondern in der Aufmerksamkeit selbst. Sie ist kein unendlicher Raum. Sie ist eine begrenzte Ressource. Und alles, was ich ihr gebe, fehlt an anderer Stelle. Ich kann nicht alles aufnehmen, ohne irgendwo abwesend zu werden.
Vielleicht beginnt hier eine andere Form von Verantwortung: dem eigenen Sehen ein Maß zu geben.
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